Entre folhas ... A passos lentos pela cidade de Braga ...

A pele quase morta, reclama a morte,
o bater desborda o sentimento do tempo,
desborda a saliva em agasalhos,
à sua volta vê as suas lembranças,
longínquas,
perto uma mão amiga, não o deixa morrer
como quisesse estar em paz,
não tem tréguas na sua alma
para um silêncio merecido,
caminha a morte a passo lento,
tão lento,
que se vê morto,
estando vivo.

E não padece,
tanta palavra escutou em vão,
que nada lhe contém,
nem é do conteúdo
os que lhe rodeiam,
o seu destino estava escrito
num alvo,
equivocaram-se,
o medo perdeu-se no infinito da sua liturgia.

(pequena homenagem, a fininho, um mendigo de Braga que faleceu esta noite com o frio, tinha apenas 48 anos)


J.